Киносценарии > Сталкер > страница 8

1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10,

    П и с а т е л ь. Это что же — туда идти?
    С т а л к е р. Да, к сожалению. Другого пути нет.

    Он очень напряжен и несчастен.

    П и с а т е л ь. Как-то там… тускло, а, Профессор?

    Профессор подавленно молчит.

    П и с а т е л ь. Ну, что, может, и здесь добровольцы найдутся? Профессор, вы там что-то говорили насчет логики чуда…
    С т а л к е р. Не надо. Будете тащить жребий. Вы ведь предлагали тащить жребий?
    П и с а т е л ь. Здесь я бы предпочел какого-нибудь добровольца.

    Сталкер достает спички, отвернувшись, что-то делает с ними, потом выставляет зажатые между пальцами две спичечные головки.

    С т а л к е р. Пойдет длинная. Тащите, Писатель.

    Писатель вытаскивает спичку.

    С т а л к е р. Длинная. Сожалею.

    Он отбрасывает оставшуюся спичку далеко в кучу мусора. Писатель несколько секунд смотрит на него, затем поворачивается к входу в коридор. Вглядывается, гоняя свою спичку из одного угла рта в другой.

    П и с а т е л ь. Вы бы хоть гайку туда бросили, проверили бы…
    С т а л к е р. Да, конечно. Пожалуйста.

    Он торопливо вытаскивает гайку, швыряет ее в черное жерло. Слышно, как она прыгает там по цементному полу.

    П и с а т е л ь. Ну?
    С т а л к е р. Могу бросить еще одну. Хотите?
    П и с а т е л ь. Эх, начальник!

    Он решительно шагает к входу в коридор, на ходу вытаскивая из кармана маленький пистолет. Сталкер прыжком нагоняет его и хватает за плечо.

    С т а л к е р. Стойте! Что вы делаете?
    П и с а т е л ь. А что вы мне еще прикажете делать?
    С т а л к е р. Отдайте.
    П и с а т е л ь. Какого черта?
    С т а л к е р. В Зоне нельзя с оружием! Вы погибнете! Если у вас будет оружие, вы здесь не пройдете! Никогда, ни за что!
    П и с а т е л ь. А если не будет?
    С т а л к е р. А если не будет — может быть… Я очень прошу вас — отдайте. Ну в кого вы там будете стрелять? В судьбу?
    П и с а т е л ь. И то верно…

    Он отдает пистолет Сталкеру, тот брезгливо берет его двумя пальцами и осторожно кладет в сторонку.

    С т а л к е р. Ну идите же, идите, пожалуйста.

    Писатель засовывает руки в карманы и, ернически посвистывая, поминутно оборачиваясь и подмигивая остекленелым от ужаса глазом, входит в коридор.
    Сталкер хватает Профессора за плечо и силой оттаскивает его в сторону с полосы обугленной земли. Замерев, они слушают стук, гул, лязг и прерывающееся посвистывание, доносящиеся из коридора. Потом оттуда раздается пронзительный скрип открываемой двери.

    С т а л к е р. Скорее! За мной!

    Он бросается в коридор, и Профессор, придерживая на носу очки, бежит следом.
    

15. Комната с телефоном

    Насквозь пропыленная комната, заставленная старинным мебельным хламом. У входа на стене висит обросший пылью телефон. Профессор, стащив со спины рюкзак, тяжело опускается в отвратительно скрипящее ободранное кресло под телефоном. Писатель с руками в карманах, присев на край замызганного стола, усмехаясь, наблюдает за Сталкером, который всячески суетится вокруг него — достает из полуразвалившегося комода бутылку, стакан, тщательно все это протирает, откупоривает, наливает, предлагает…

    С т а л к е р. Ах, как все хорошо получилось — просто чудо! Вы сядьте, сядьте поудобнее. Вон еще одно кресло. Ничего, все мы перенервничали, но теперь все позади… Выпейте, выпейте, пожалуйста, теперь можно… Прекрасный вы мой человек, как же я за вас рад! Сомневался, сомневался, каюсь, но вы такую проверку выдержали! Это же страшное место, самое страшное! У нас его зовут мясорубкой, но это хуже любой мясорубки! Сколько людей здесь погибло! И брат Дикобраза здесь погиб, синеглазый поэт… Такой был милый мальчишка, кто бы мог подумать! А у нас так прекрасно все получилось! Это ведь не часто, ох как не часто бывает, чтобы все дошли и все вернулись…

    Писатель пьет, глядит на него. Молчит, потом вдруг взрывается.

    П и с а т е л ь. Да что вы все юлите! Что вы суетитесь? Сядьте, смотреть на вас тошно!

    Сталкер послушно садится в углу. Улыбается сконфуженно и заискивающе.

    П и с а т е л ь. Черт бы вас побрал с вашей болтовней! Рад он, видите ли, что все хорошо получилось! Я, видите ли, ему прекрасный человек! Вы думаете, я не видел, как вы мне две длинные спички подсунули? Судьба! Зона! А сам жульничает, как последняя дешевка…
    С т а л к е р. Нет-нет! Вы не понимаете…
    П и с а т е л ь. Опять я не понимаю! Опять психологические бездны! (Профессору.) Вы меня извините, Профессор, я ничего плохого не хочу о вас сказать, но вот этот поганый гриб почему-то именно вас выбрал своим любимчиком, а меня, как существо второго сорта, сунул, видите ли, в мясорубку! (Сталкеру.) Да какое вы имеете право, сморчок поганый, выбирать, кому жить и кому умереть?
    С т а л к е р. Я ничего не выбираю, поверьте! Вы сами выбрали!
    П и с а т е л ь. Что я сам выбрал? Одну длинную спичку из двух длинных?
    С т а л к е р. Спички — это пустяк, это результат! Вы сами выбрали еще там, в зале, когда отказались идти, когда требовали жребия, когда позволили идти Профессору!
    П и с а т е л ь. Ну, знаете!..
    С т а л к е р. Я никакая не судьба, я только рука судьбы! Я никогда никого не выбираю, я всегда боюсь ошибиться. Вы не можете себе представить, как это страшно… Но кто-то же должен идти первым!

    В этот момент гремит телефонный звонок. Все вздрагивают, испуганно глядят на телефон. Снова гремит звонок. Профессор и Писатель вопросительно смотрят на Сталкера. Тот явно не знает, что делать.
    Профессор поднимается и берет трубку.

    П р о ф е с с о р. Да!.. Нет, это не клиника. (Он вешает трубку, медлит несколько секунд и вдруг снова берет трубку и набирает номер.)
    Ж е н с к и й г о л о с. Вас слушают.
    П р о ф е с с о р. Девятую лабораторию, пожалуйста.
    Ж е н с к и й г о л о с. Одну минуту…